Apesar de saber que a sua própria vida
não passava de um mísero suspiro em
relação a vida de todas as pessoas que
já passaram por este planeta ele não
conseguia deixar de se lamentar por todas
as falhas que pareciam existir.
Refazendo os passos de seus vinte e tantos
anos vividos ele saberia - embora não o fizesse -
enumerar alguns pontos onde havia falhado e de
certa forma, esperava o fim do mundo.
Em cada página de qualquer livro de
auto-ajuda disfarçado de ficção que lia
ele se encontrava mais necessitado.
Em cada expressão de fé que via
ele ficava mais descrente.
Não se preocupava mais com céu ou inferno.
Embora parecesse exagero, acreditava que o
mais próximo de um inferno
para os mortais era a própria vida.
Em uma centena de anos sobrariam apenas alguns
vestígios do que viveu em alguma foto
em algum álbum de família herdado por algum descendente.
Se lhe pedissem para resumir sua vida em uma palavra
responderia 'cansaço'.
Cansado de correr...
Cansado de procurar um sentido pra qualquer coisa que fosse...
Mas apesar disso, resolveu continuar pra ver
'onde tudo vai dar' esperando a hora de um
merecido descanso.
Ele não necessita que alguém leia, discuta
ou até concorde com o que escreve...
Apenas um desabafo silencioso de algo que não
consegue expressar de qualquer outra forma.
